barnabé

Oitenta anos de surrealismo à portuguesa

A um rato morto encontrado num parque

Este findou aqui sua vasta carreira
de rato vivo e escuro ante as constelações
a sua pequena medida não humilha
senão aqueles que tudo querem imenso
e só sabem pensar em termos de homem ou árvore
pois decerto este rato destinou como soube (e até como não soube)
o milagre das patas — tão junto ao focinho! —
que afinal estavam justas, servindo muito bem
para agatanhar, fugir, segurar o alimento, voltar
atrás de repente, quando necessário

Está pois tudo certo, ó "Deus dos cemitérios pequenos"?
Mas quem sabe quem sabe quando há engano
nos escritórios do inferno? Quem poderá dizer
que não era para príncipe ou julgador de povos
o ímpeto primeiro desta criação
irrisória para o mundo — com mundo nela?
Tantas preocupações às donas de casa — e aos médicos —
ele dava!
Como brincar ao bem e ao mal se estes nos faltam?
Algum rapazola entendeu sua esta vida tão ímpar
e passou nela a roda com que se amam
olhos nos olhos — vítima e carrasco

Não tinha amigos? Enganava os pais?

Ia por ali fora, minúsculo corpo divertido
e agora parado, aquoso, cheira mal.

Sem abuso
que final há-de dar-se a este poema?
Romântico? Clássico? Regionalista?

Como acabar com um corpo corajoso e humílimo
morto em pleno exercício da sua lira?

Há muito poucos poemas como este nascidos em português. Se exceptuarmos o O'Neill que conhece todos os caminhos da ironia (do senso comum ao refinamento) não estou a ver rival. Pouca coisa tem esta dimensão na exposição do Museu da Cidade. Cesariny é um artista para levar a sério, mas o poeta é melhor. Não vejo nenhuma incompatibilidade nisto. As colagens conservam este espírito e os aquamotos, e as sismografias são experiências interessantes. É quando quer ser pintor que Cesariny borra a pintura. Uma curiosidade: nunca percebi porque têm os quadros surrealistas molduras tão pouco modernas. Será uma ironia? Publicado por celsomartins em